MARINA ESCRITORA

 Pele, sensorial físico, que por sensações diversas, leva-se ao 

espírito e a viagens no carrossel das memórias. 

É a viagem que Marina Naves nos leva no capítulo final do seu maravilhoso trabalho. 

PELE

Gostava de ir ver o sol se pôr às margens do rio e era de costume que o fizesse quase todos os dias. A vida era simples e fácil quando a rememora dessa forma. Sua pele me falou que era comum que ela queimasse as coxas desnudas n'alguma pedra que se sentava às margens das águas. O calor ainda se acumulava nelas mesmo quando o sol se recolhia e era engolido pela noite. 

Ao tornar-se mais velha a sensação de sentar suas coxas desnudas num assento de lotação numa tarde quente da capital a fazia lembrar desse tempo de fim-da-infância em que via o crepúsculo e queria tornar-se gente grande e zarpar para o mundo. O mundo então pareceu cada vez menor e pior, pior e menor, e nunca mais houve lugar nele que parecesse ter espaço para ela. 

pobre ser que rasteja o mundo!

seu reflexo é o meu no espelho;

ri em seu porvir, mariposa,

pois para mim não há lugar.

Seus sentimentos se tornaram complexos com o tempo, e eram sentidos em sua pele — eram rasgados em sua pele. Essa casca-derme se tornou um cofre sem chave, blindado em si mesmo para proteger as loucuras de um coração jovem e inconstante. O tato sentiu a si mesmo e o susto de encontrar-se no espelho e enfrentar a própria existência fez acordar o terror da vida adulta quando foi crescendo a menininha em seu tear de infância pequenina, enquanto eu crescia no meu tear de nódulo hepático. 

As memórias da pele são as mais duras como cicatrizes, as mais molengas como espinhas, as mais dolorosas como cortes cirúrgicos, as mais protuberantes como queloides. Tive dificuldade para entendê-las, mas as sei todas, de cor e salteado, e não tem calundu que lágrima tenha gerado, e que na pele tenha escorrido que eu tenha conhecimento. E eu sei disso porque a sua pele me contou quando nela, minha hospedeira, comecei a crescer sorrateiro e intruso.

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Aparelho estranho pelas mãos de um estranho. Minha hospedeira, num exame de rotina, me leva em seu corpo hermético aos confins de uma clínica para submeter-me a ondas ultrassônicas... gelado é o gel que passam sobre a pele e a carne que encobrem o órgão que me abriga. Movimentos fortes, muita pressão, apertados. Eu, intruso, sou visto por outro intrometido como se veem os bebês nas barrigas das mães. Mas não se alegraram em me ver.

Pedidos de ressonância magnética, ó máquina barulhenta! Minha anfitriã a achou senão como uma grande festa de música eletrônica, mas no pior dos maus sentidos. Por muito tempo fui um pesadelo em sua vida, roubei-lhe as noites com a preocupação de algo maior e mais ameaçador. Exames e mais exames, sangue colhido e sangue avaliado. E não tem beijo de pessoa amada, ou abraço de parente que tenha aliviado o sofrimento que ela estava sentindo.

Confesso ter me sentido mal de ter causado tanto transtorno. Só queria um lugar para ser um mero caroço-intruso. Tudo sei sobre ela, e deveria ter me atentado de que seria, sim, um transtorno. Ela borbulha em ansiedade e coça por todo corpo intensamente. Talvez um gole de arnica a ajudasse a afogar essa coceira, esse desespero, esse nervoso insaciável. 

Afinal, no frigir dos ovos, eu nunca fui nada além de um simples caroço. Mas precisou que ela ouvisse da doutora que ela não precisava se preocupar tanto, somente fazer alguns exames com alguma frequência. Conviver comigo como conviver com um vizinho. Talvez devêssemos encarar-nos como novos-velhos conhecidos como se ao espelho estivéssemos olhando pela primeira vez. Ter nossas intimidades reviradas ao avesso, pois se eu sabia tudo antes sobre ela, caroço-intruso, agora sabe tudo ela sobre mim.